10 марта – 70 лет поэту Виктору Смирнову
Виктор Петрович Смирнов родился в 1942 году, и в духовном смысле его колыбелью стала Великая Отечественная война. Отца, погибшего на фронте, он так и не увидел, а от деда-священника передалась ему тяга к духовным истинам. Поразительная жизнестойкость и устремлённость к поэзии дали возможность поступить в Литературный институт им. Максима Горького. В этот престижнейший вуз нашей страны рекомендацию дал ему сам А.Т. Твардовский, отметив одарённость своего земляка. Виктор попал в семинар к замечательному поэту-фронтовику Сергею Наровчатову, где учился с Юрием Кузнецовым, впоследствии выдающимся поэтом. Общение с блистательными людьми обозначило ту высокую планку, к которой Виктор Смирнов тянулся всю жизнь. По окончании Литинститута он вернулся в родную починковскую деревню Киселёвку, где шесть лет работал в сельском клубе и, конечно же, писал стихи, насыщенные богатыми красками природы и обычаями деревенской Руси.«Ближе всех мне, конечно, Есенин», – скажет он тогда, выразив свои пристрастия в поэзии и обозначив свою поэтическую веру, кредо своё. От русской гармошки в лирике поэт стремился взорлить к гармонии русского космоса. И это ему в конечном счёте удалось.
«Русское поле» – первая книга поэта, вышедшая в 1972 году с предисловием Сергея Наровчатова, и следующая книга «Громовая криница» поставили Виктора Смирнова в один ряд с лучшими русскими лириками современности. В 1975 году он вступает в Союз писателей СССР. И пятнадцать поэтических книг в особенности «Прялка матери», «Земная колокольня», «Ночная птица», «Берег бытия» и, наконец, «Языческая пляска» – упрочили роль Виктора Смирнова в русской лирике советского периода. Он по праву стал считаться поэтом всесоюзного и всероссийского значения.
С 1988 года Виктор Смирнов руководит Смоленской писательской организацией Союза писателей России. Это позволило ему расширять литературные связи, знакомиться с известными людьми, поднимать статус смоленской литературы. Его творческая и общественная деятельность отмечена Большой литературной премией, премиями им. А.Т. Твардовского, М.В. Исаковского, Андрея Платонова и другими, а также наградами и медалями.
Заметным явлением в современной поэзии стало его трёхтомное издание, опубликованное Академией поэзии под редакцией Валентина Устинова, президента академии: «В гостях у жизни» (2004), «Ветка вьюги» (2005), «Молния в колосьях» (2006). Вехой в творчестве поэта стала и книга воспоминаний о Твардовском «Я вам жить завещаю» (2010), вышедшая в Смоленске. Поэтическое творчество Виктора Смирнова наследует классические традиции лирической поэзии серебряного века. В его стихах – незатихающая борьба света и тени, жизни и смерти, небесного и телесного начал, святого и грешного. Их противоречивое взаимодействие, внутренние столкновения и создают напряжённую динамику, поистине драматургию его лирического самовыражения.
Образ смерти стал у него той зеркальной чёрной амальгамой, благодаря которой находят зримое отражение жизненные образы. Даже в советский период смерть понималась им по-христиански, исповедовалось бессмертие души. Оттого и лирика его в самых трагических проявлениях не теряет своих светлых сторон. А высшей целью творчества стал образ русского космоса, конкретизируемый в живописной ткани стиха. Попытки наполнить пустоты этого космоса своим душевным содержанием, перешагнуть его бездны усилием своего духа – отличительнейшая черта творческого метода смоленского поэта Виктора Смирнова.
И сегодня можно смело сказать: лучшие произведения мастера слова оставили заметный след в отечественной литературе и украсили собой сокровищницу русской поэзии
Олег ДОРОГАНЬ, поэт, критик, член Союза писателей России
Предлагая читателям подборку стихов разных лет, "СГ" поздравляет юбиляра, желает ему здоровья и новых творческих успехов.
***
С коней мы в раннем детстве не слезали –
И гул копыт доныне не утих.
Душа уже наполнена слезами –
Осталось только выплакать мне их.
Мне ветер машет гривою прощальной,
И, радуг возвращая голоса,
Со дна души, глубокой и печальной,
О прошлом плачут конские глаза.
И, пьяный от пространства лугового,
Ловлю тот луч я, что горит, слепя.
И падаю я в пыль с коня лихого,
Чтобы во взлёте строк найти себя…
***
Покамест недруги мои зевали –
Глотнув свободы, лихо встав с колен,
Стихи мои всю даль завоевали,
Осталось взять родную хату в плен.
Постиг я тьму, проник я в тайны солнца.
Сам небосвод мне бьёт поклон порой.
И лишь родная хата не сдаётся,
Стреляя прямо в душу пустотой.
Я тем дышу, что я чего-то стою,
Но был бы с хатой мой успех полней:
Уж столько лет забытой сиротою
Грустит она средь брошенных полей.
Я мирозданье взял в полон отчасти,
И вся округа у меня в кольце.
Смеётся стих мой, захмелев от счастья,
А я сижу и плачу на крыльце…
***
Слеза веков сквозь мир течёт,
А мир, он груб, натужен…
А Богу нужен только тот,
Кто никому не нужен.
И ни к чему тут словеса,
И пахнет небо рожью,
Когда сиротская слеза
Течёт в обитель Божью.
И с неба льётся слёз капель,
И мир богат, как нищий,
Когда ржаная колыбель
Соседствует с кладбищем.
***
Мне говорят: ты родился в сорочке,
Ты духом молод, хоть и стал седеть.
Но я ещё не написал те строчки,
Которые бы отменили смерть.
Мне говорят: ты полон русской силы,
Ты тех мощней, что заняли верха.
Но я ещё не защитил Россию
Той рифмой, что дотла сожжёт врага!
Я вновь земли не чую под ногами,
А те, что чуют землю, мне смешны.
И снова не дают мне спать ночами
Поэзии мучительные сны…
***
Твоя судьба – как приговор,
Как сказочная небыль:
Земле ты нужен до тех пор,
Пока ты нужен небу.
Будь счастлив, время торопя,
И слёзы лить нелепо,
Коль в землю вечности тебя
Переселяет небо…
С коней мы в раннем детстве не слезали –
И гул копыт доныне не утих.
Душа уже наполнена слезами –
Осталось только выплакать мне их.
Мне ветер машет гривою прощальной,
И, радуг возвращая голоса,
Со дна души, глубокой и печальной,
О прошлом плачут конские глаза.
И, пьяный от пространства лугового,
Ловлю тот луч я, что горит, слепя.
И падаю я в пыль с коня лихого,
Чтобы во взлёте строк найти себя…
***
Покамест недруги мои зевали –
Глотнув свободы, лихо встав с колен,
Стихи мои всю даль завоевали,
Осталось взять родную хату в плен.
Постиг я тьму, проник я в тайны солнца.
Сам небосвод мне бьёт поклон порой.
И лишь родная хата не сдаётся,
Стреляя прямо в душу пустотой.
Я тем дышу, что я чего-то стою,
Но был бы с хатой мой успех полней:
Уж столько лет забытой сиротою
Грустит она средь брошенных полей.
Я мирозданье взял в полон отчасти,
И вся округа у меня в кольце.
Смеётся стих мой, захмелев от счастья,
А я сижу и плачу на крыльце…
***
Слеза веков сквозь мир течёт,
А мир, он груб, натужен…
А Богу нужен только тот,
Кто никому не нужен.
И ни к чему тут словеса,
И пахнет небо рожью,
Когда сиротская слеза
Течёт в обитель Божью.
И с неба льётся слёз капель,
И мир богат, как нищий,
Когда ржаная колыбель
Соседствует с кладбищем.
***
Мне говорят: ты родился в сорочке,
Ты духом молод, хоть и стал седеть.
Но я ещё не написал те строчки,
Которые бы отменили смерть.
Мне говорят: ты полон русской силы,
Ты тех мощней, что заняли верха.
Но я ещё не защитил Россию
Той рифмой, что дотла сожжёт врага!
Я вновь земли не чую под ногами,
А те, что чуют землю, мне смешны.
И снова не дают мне спать ночами
Поэзии мучительные сны…
***
Твоя судьба – как приговор,
Как сказочная небыль:
Земле ты нужен до тех пор,
Пока ты нужен небу.
Будь счастлив, время торопя,
И слёзы лить нелепо,
Коль в землю вечности тебя
Переселяет небо…
