Заметки о творчестве Владимира Макаренкова
В городской муниципальной библиотеке состоялось очередное собрание клуба «Смоленск литературный». Героем дня на этот раз был поэт Владимир МАКАРЕНКОВ. В разных изданиях мне встречались его стихи. Но цельного впечатления не складывалось. Теперь же, после этого вечера, я прочитал все три изданные его книги, и передо мной открылся мир большого художника, значительного поэта.В газетной рецензии трудно оценить всё содержание его творчества. Возможны лишь отдельные заметки. Удивительно, как в небольших книжках уместилось такое богатство идей, размышлений, наблюдений и чувств.
…Как рождаются поэты?
Он и сам, кажется,
вышел на «зов родной земли»,
как будто всплывший из веков,
её полей, её лугов…
её восходов и закатов, лесного шума,
дождей и ветров, тихих всплесков речной
волны, птичьего щебета и осенней грусти.
Я – землянин, из русских, из крестьян…
Гордо и спокойно говорит о себе В. Макаренков. С грустной нежностью вспоминает он родных своих стариков, простых, добрых людей, «бесхитростных и честных», со всем их деревенским бытом. Они уходят, и тихо умирают забытые богом старые деревни. Но уверенно надвигаются на них сверкающие крыши «новых» дачников. Жизнь продолжается, но теперь это уже совсем другая жизнь: равнодушия, расчёта и успеха.
Теплые трогательные слова находит автор для своих родителей, особенно для мамы. Тепло души её всю жизнь живёт в нём благодарением. Судьба её была трагична.
Себя поэт не отделяет от судьбы крестьянина:
Давнее что-то, крестьянское
Всплыло под горло тоской…
Он ощущает себя пахарем на своей
родной земле:
И прелью пахнет от земли,
Вздыхающей по чуду рук,
И крепко держат пятерни
Невидимый тяжёлый плуг.
Хлебное поле всегда волновало его
крестьянскую душу:
Выйду из леса на поле ржаное,
Взгляд потеряю вдали…
Какая необыкновенная,
удивительная строчка!
Но это было прежде. А теперь он горюет о том,
что круглый год
Не пашется родное поле
И луг нескошенный цветет.
Он любит свою землю со всеми её горестями и радостями. Ему бы и быть пахарем на ней, возделывая её красоту, жить в заповедном домике у реки, рядом с симпатичным сельским домовым, который и печку затопит, и чайник согреет, и поможет зажечь свечу раздумий и вдохновения.
Но судьба распорядилась иначе, и в этом его личная драма.
Он любит жизнь и её весеннее начало. Весне посвящает он лучшие свои стихотворения. Вот «Конец марта»:
Капля к капле – лужи, лужи!
А из луж – ручьи, ручьи!
Неуёмные! К тому же
Сумасшедшие почти!
Мать-и-мачехой лучисто
Первым солнце расцвело.
И в груди так чисто-чисто,
Говорливо и тепло!
А вот и апрель. Уже нестрашен последний снежок, если вдруг коротко завьюжит:
Снег летит и тут же тает
В теплом воздухе сыром,
Белой дымкой пролетает
Над оттаявшим двором…
Прекрасные строчки.
Весну он чувствует и в городе, его он тоже, конечно, любит - «собирателя открытий и утрат, встреч, разлук, тревог, веселья и печали», но не тот, когда он «хрипло дышит пылью и сладким газом выхлопным», пахнет табаком и волнами искусственных духов в человеческой толчее, а тот, когда и здесь вдруг повеет медовым запахом одуванчика.
А там, на воле…
…гуденьем
Наполнился весенний сад.
Белым-бело. Лечу в разведку,
Не чувствуя ни рук, ни ног.
Уткнулся в сливовую ветку,
Как шмель в раскрывшийся цветок.
Вы видите? Вы слышите? Какие дивные стихи! Это человек сходит в благоухающий утренней свежестью цветущий сад, весь погружаясь в трепетную радость и уже не отделяя себя от природы.
А лето!
Такая тишь, такая благодать,
Что хочется про всё забыть беспечно,
Остановиться в поле, и стоять,
И созерцать, став идолом навечно.
…И так высоко где-то голова,
И полнится дыханье облаками,
И не понять, где ноги, где трава,
И солнышка касаешься руками!
Об этом же замечательное стихотворение «Редкая книга».
В такие минуты душевной полноты образ родной природы сливается у поэта с образом любимой женщины:
Ты – сосны, озеро, ты – поле, небо,
Тихое счастье моё.
И ещё:
К твоим берёзовым рукам
Щекой приникну сиротливо,
Губами прошепчу спасибо
И молча упаду к ногам.
Осенняя пора привлекает его мудрой зрелостью в природе и в людях, когда слова…
…Смолкают, как летящая листва,
И оседают под корнями сердца.
Для осени поэт находит самые простые и прекрасные в своей естественности строчки:
У берёзы – жёлтый лист,
У осины – красный.
Вечер выстоян, лучист, с лета ещё праздный.
Солнце в озеро легло…
И тут же глубокое, красивое и грустное, как бывает осенью, размышление:
Нет ничего, наверно, страшного,
Что жизнь когда-нибудь пройдёт.
Полёт – исход листа опавшего
И следующего черёд.
Но это потом, попозже, а пока радость жизни поёт и играет в нём всё новыми красками.
Зима нравится ему возможностью прокладывать первопуток к заветному крыльцу. А как хрустит под ногами свежий снежок! Прочтите вот эти строчки:
Рыхлый, хрусткий белый снег.
Звёзды в синем абажуре.
Тёплый мех, девичий смех…
Снег хрустит и снег искрится…
Удивительное ощущение!
Но кончается стихотворение тревожно:
Только этих нет и тех.
На свету чужие лица.
Автор понимает, как короток миг радости и счастья, как быстротечны мгновения жизни. А пока кружится в танце увлекательный зимний снегопад.
А вот ещё прекрасные и печальные, щемящие строчки:
Посмотри в окошко,
В косах звёзд видна
Слюдяная брошка –
Зимняя луна.
Как она сияет,
Будто бы горит!
Будто понимает,
Что душа болит.
Мало сердцу, мало
Нежности, тепла,
Подарила мама –
Жизнь отобрала…
И вновь обращается он к единственной женщине, которая теперь для него
Сестра и мать, любимая, жена -
Единственная вечная любовь.
Продолжая зимнюю тему, он дарит нам замечательно красивую поэтическую метафору:
А я хочу с любимой, как снежинки,
Растаять на ладони у любви.
О любви у него немало прекрасных строчек.
Ты помнишь, время было
Из солнца и дождя?
Как ты его любила!
Как он любил тебя!..
Постепенно эта тема перерастает в более широкую тему любви к человеку, открытого радостного общения с ним. Хорошо ему с этими душевными словами, дружеским участием. Как нежно и трепетно пишет он о близких ему людях («Я не знаю, я не знаю…», «Помню деда, помню бабку», «Поклонилась судьбе голова…», великолепное стихотворение «Размашисто, привольно, дико…»)!
Там за дорогой, вот беда,
Растёт бурьян, и лебеда,
И весь обвитый повиликой
Кустарник ежевики дикой.
Это всё, что осталось от красивого, душевного человека.
В минуту тяжких раздумий бросает он горькие слова:
Что вам имя моё? Ничто.
Что вам слова немая дрожь?..
Но вновь и вновь, пережив отчаяние, бросается в бой, потому что это трудная, но непрестанная задача поэта:
…вдохнуть живую душу в тело,
Чтоб свет искала на Земле!
Вообще он добрый, очень добрый, умный, внимательный человек. Его душа открыта всему радостному и светлому вокруг. Его смущает даже то, что он вынужден топтать сапогами траву на лесных тропинках, но крыльев у человека нет. Внимательно вглядывается он во всё вокруг, обнимая мыслью и маленького жучка в траве, и листок, упавший в паутину, и тысячи зажженных в вечернем городе огней, и бесконечное пространство Вселенной:
Как будто в космосе Земля,
Прощаясь с допотопным веком,
Кренилась на бок, но плыла
Огромным Ноевым ковчегом.
Ко всему он неравнодушен, всё ему хочется уберечь от бед и напастей:
…Я люблю эту жизнь, эту Землю!
И мечты у меня не отнять:
Если Землю я в мыслях объемлю,
То хотел бы крылами обнять.
О самом себе он пишет сдержанно, но как красивы эти строчки:
Небосвод синее блюдца.
Солнце яблочком дрожит.
Не успеешь оглянуться –
Прожит век. Или прожит?
День в клубок свернулся кошкой.
Звездопад открыл пальбу.
Прислонюсь ко льду окошка
Я морщинами на лбу.
Жизнь моя без опечаток,
Без пустот, строка к строке –
Запотевший отпечаток
На темнеющем стекле.
Какая красота! Это истинная, драгоценная поэзия.
И еще о многом ярко, удивительно образно, доверительно, раздумчиво говорит он с читателем: как надо понимать и беречь живую красоту в природе и в себе, зачем живёт человек, как может отмирать доброта в душе, впервые столкнувшейся со злой жестокостью:
Как самый первый пожелтевший лист,
Почувствовавший холод над лесами.
О внутренней свободе души. О судьбах поэзии и ответственности поэта. О собственной судьбе («хотя бы несколькими зёрнами рассеяться по белу свету»). Как надо прощать человеческие слабости и ошибки. Что рассказывают звёзды. Как обедняет жизнь человека забота о внешнем успехе и сугубо материальном в ущерб духовному.
И о смерти:
Смерть, бессловесна, как рыба,
Молча катает кадык.
Вы чувствуете силу этих необычных слов?
Скажем же жизни спасибо
За многозначный язык.
О собственных мечтах:
По городам, где побывать я смог,
По городам, где я не побываю.
От книги к книге растет, наливается зрелой силой хлебного поля замечательная поэзия Владимира Макаренкова. Он открывает новые миры. Он зажигает звёзды!
Олег Кирпанёв
